Архив выпусков

Здравствуйте!

Сначала разбор предыдущих событий. Помните старую шутку, дескать некоторые совершенно неприспособленные к жизни граждане до сих пор уверены, что творог добывается из вареников? На аналогичную тему развернулась дискуссия после выхода слегка сельскохозяйственного выпуска с именем "Меланья". Дискутировали вопрос "сколько у коровы сисек?". Я даже думаю, что в эпоху новых технологий этот вопрос вполне можно выкладывать на "О, счастливчик". Меня самого этот ребус настолько заинтриговал, что я решил не доверять общественному мнению, а найти корову и лично все пересчитать. Сразу же начались сюрпризы. Хозяин коровы, для начала, доходчиво объяснил, что "сиськи — это у тебя, а у коровы — дойки". Потом началась сама процедура. Мой искренний научный интерес настолько поразил буренку, что она во время пересчета стояла смирно и даже не попыталась двинуть меня копытом. Так что заявляю со всей ответственностью: доек у коровы шесть! При этом функциональных — четыре. Остальные две оказались очень маленькими, и молока из них добыть нельзя, как мне сказали. Такие дела.

Пришло несколько явно доброжелательных отзывов на слегка девичий выпуск "Письмо подружке". Видимо барышни увидели что-то знакомое в описаниях смешных и нелепых мужиков. Я не скрываю своего феминистического мировоззрения, и женским темам планирую посвятить не одну историю. Есть, правда вероятность, что жена меня заругает за профанацию, типа "мне все равно не понять". Но, будем надеяться, обойдется.

Что касается других приятных событий, встретившихся мне в последнее время, то очень меня поразил текст одной песни. Как-то очень ярко мне представились все эти зарисовки. Может быть потому, что я ничего не понимаю в поэзии, а может потому, что это написано настоящим мастером:

Лифт идет почти бесшумно,
Он идет ужасно быстро,
От земли летит до неба
И от неба до земли.
У него в пути бывают
Три-четыре остановки
И на каждой остановке
Он задержится на миг.

Как на первой остановке
Пахнет елкой новогодней
Дети водят хороводы
И дерутся во дворе.
Пахнет радостью открытий,
Пахнет страхом наказаний,
Пахнет каплями от кашля,
Пахнет маминым пальто.

На второй этаж взлетаешь,
Без усилий, словно птица,
И твое предназначенье
Для тебя — как дважды два.
В голове вино и ветер,
Над тобой кружатся феи,
И хранит твоя подушка
Легкий запах их духов.

И ты еще глядишь на небо,
Где вчера кружили феи,
А они уже не феи —
Их делишки к сентябрю.
Пахнет сеном, а не маем,
Пахнет чьим-то урожаем,
У соседа снова праздник —
Вас впервые не зовут.

Дальше — все еще быстрее,
Впереди — этаж последний.
Пахнет пылью и больницей,
И тоской, и тишиной.
Там неярко светит лампа
Там стоит ведро и швабра,
Танцовщицы сняли шали
И с лица стирают грим.

Андрей Макаревич
(текст песни со страницы:
http://www.mashina.ru/disc/15.htm)

Я, конечно, не стану ничего комментировать. По-моему это тот нечастый случай, когда текст песни — вполне законченное самостоятельное произведение. "Лица стерты, краски тусклы..." Помните? Макаревич, конечно, стал старше, а его работы, как мне кажется, совсем даже не стали хуже. Редкий случай, не так ли?

Вот мне статистика напоминает, что разбор полетов и впечатления от поэзии заняли столько места, что на выпуск его уже как бы и не осталось. Посему предлагаю новую большую историю перенести на следующий раз, а сегодня закончить выпуск какой-нибудь маленькой зарисовкой из жизни. Кстати, нижеописанный разговор случился на самом деле, так что вымысла в нем — ни капли.

Есть у меня друг, у него есть младший брат, остроумная мама и совершенно уникальный отец. Человек, скажу я вам, исключительный. Хронический оптимист каких еще поискать. Человек, который в любой ситуации найдет повод повеселиться и повеселить. Меня после каждой встречи с ним охватывает прилив светлого настроения. И вот, курим мы с этим самым отцом семейства как-то у них дома, на крыльце, болтаем. — Как, — говорю, — живется Вам с двумя программистами в доме?

— Плохо, — отвечает, — некого за пивом послать, все всегда страшно заняты. Ну, старший, понятно, — хроник. Я вот за малого боюсь. Сидит, мышку гоняет. Нет чтоб пойти с какой-нибудь крысой познакомиться, шуры-муры там, туда-сюда. Тут недавно одна упала, так что ты думаешь, — без толку.

Зная о том, что всех женщин независимо от возраста и вероисповедания он называет крысами, я, конечно, удивился. Ну не с неба же девушка упала, в конце концов, и не пришла специально в гости, чтоб грохнуться.

— Как это, упала? — спрашиваю.

— Да тут ехала как-то одна крыса на велосипеде, и возле нашей калитки чего-то не вырулила и грохнулась. Классно грохнулась, коленки даже поцарапала. Моя выскочила, затянула ее во двор, посадила на лавочку и давай той колени от грязи отмывать и зеленкой мазать. Я вышел, посмотрел, нормальная такая крыса, возраста — как мой малый, хоть вид и не сильно товарный, но симпатичная. Захожу к малому. — Тут, — говорю, — крыса упала, мамка ее во дворе ремонтирует, пойди посмотри, ничего вроде крыса. Так он даже головы не поднял. Уперся в экран и стреляет там какую-то гадость. — Занят я, — говорит. А сам играется. Нет, я понимаю, игрушки — это хорошо, но ведь крыса уже готовенькая, уже на блюдечке, уже упала, и никуда ведь не денется, пока ее не поремонтируют. Ну выйди, кажется, посмотри, а если не понравится, так иди себе дальше играйся. Никто ж не заставляет. Но посмотреть можно было, раз уж она все равно упала?

Последние слова сей истории я слушал уже отползая от собеседника со смеху. Представляете, если бы в тот день у парня не было увлекательной игрушки и он вышел бы на девушку посмотреть, если бы они повлюблялись друг в дружку со страшной силой и с первого взгляда, вот если бы все так и было... что бы он отвечал своим друзьям на традиционный вопрос "а где ты ее нашел?"

До встречи!